Recostado el lucero
en el alfanje de luna
tranquilo, ve pasar la vida.
Su ardiente interior
no le impide, en su fría cuna
mirar su mundo inferior,
desde su atalaya
sobre la negra tierra
ve una locura de hormigas
corriendo como pollo sin cabeza
en pos de algo que parece vida,
que abajo unos llaman libertad,
otros osados felicidad,
el común de los mortales
perra vida.
Desde arriba sólo se aprecian
las alocadas carreras
en busca de ese
no se sabe qué.
RMA
No somos carne y huesos,
nuestro ser no es la materia.
A la cerdita Peggy
o al insigne Sherlock Holmes
cualquiera los reconocería,
incluso para este último
existe una casita
donde supuestamente vivió,
en real, bonito y duro ladrillo
y hasta seguro existe una palangana
donde ponía en remojo
sus insignes pinreles,
cuando en verdad fue fruto
de Sir Arthur, de su mente.
Si no se tiene nombre,
es que no se existe,
en el código o lengua que sea,
todo, todos somos palabras.
Hagamos una sencilla prueba,
imagina esa idílica playa
donde desearías posar tus huesos,
descríbela con sumo detalle,
pero ten bien presente
que lo que olvides nombrar
simplemente no existe.
Al fin, somos solo la palabra,
quizás un pensamiento
de alguna mente privilegiada.
RMA
Se diluye la memoria
con el paso del tiempo
en ese mar indómito
que agita y confunde
pasado, sueños y recuerdos,
diluyendo el azucarillo
de los buenos momentos,
levantando el fango
de los fondos abisales,
creando un oscuro velo
que a capricho oculta
unas veces lo amargo,
las más, lo bueno,
mas al fin y a la postre
emponzoña los sueños,
diluye la memoria
para encajar en el cráneo
de la forma y manera
que menos nos duela.
RMA
Desconocía que tenía alma
hasta que vió sus ojos,
sintió como su luz
iluminó todo su ser,
hasta ese minúsculo apéndice
que los demás llaman alma.
RMA
Hasta no hace tanto tiempo
la fuerza era la animal,
no había tractores o camiones
ni aviones con los que poder volar
y en un pueblo donde abundan las huertas
un buen hombre era gañán.
Con sus aperos y sus bestias
íbase a las huertas a arar,
normalmente ayuntadas y parejas,
esto viene a ser de dos en dos
y de similares fuerzas.
Una yunta, bien de burros o de mulas
para tirar del arado y la tierra arañar,
que a la hora de tirar de la reja,
así como del carro ,
como a veces también sucede
en este piso intermedio,
no todos tiran de igual manera
y entonces llega el arriero
o aquel gañán, y arrea
llegando los palos
siempre
a lomos de la misma bestia.
RMA
Pasado.
Es un gran bloque de mármol
que crece día a día,
con esfuerzo se van labrando peldaños
con los que poco a poco
seguir creciendo y alcanzar la cima,
una cumbre de impoluto Carrara.
En cambio hay quien se espanta
de la manera en que crece,
le oprime, se ahoga con el hecho
de conocer su peso, saber que está ahí,
y entonces, lo utiliza como lienzo
para grabar unas bonitas letras
encabezadas todas por RIP.
RMA.
La carne, que pretende erguirse encaramada en un saco de huesos para aparentar dignidad.
El alma, etérea, de tan divina que es incapaz de bajar a ras de suelo y manchar su etéreo ser en el lodo diario y cuando alguna vez lo intentó, mejor no lo hubiera hecho.
La memoria, no somos nadie sin ella, somos ella, nada de pasado, presente hueco y un nulo futuro, no sabríamos quienes somos, qué nos gusta, qué odiamos, quién amamos y quién somos, sino sabemos a quien amar, con quién compartir y con quién recordar.
Los griegos, en la antigüedad, para remarcar la importancia de la memoria y el miedo a perderla, a no ser nadie, se inventaron un río en los Campos Elíseos que si lo atravesabas o bebías perdías la memoria, Lete, olvido es su nombre.
Con el tiempo llegó un señor, se olvidó del río y nos dejó su nombre Alois, Alzheimer de apellido.
La parte de la leyenda que más me gusta es que contaban que una vez se bebía sus aguas, en aquellas praderas y en ausencia de memoria todos eran felices, pues con ella también desaparecían los vicios, las miserias, el dolor y siempre era primorosa primavera.
Espero que esta parte no se le quedase atrás al amigo Alois.
Húmeda niebla
emborrona siluetas,
enturbia el alba.
RMA
Cuanto más vacía,
más amarga y pesada,
más profundo es el pozo
y más negra su boca.
No hay luz que centellee
en la superficie del agua
y mucho unas difícil
que esos destellos iluminen
la soga salvadora
con que izarse a la superficie.
RMA
Se liberan,
ruedan libres al fin,
marcando un brillante camino
en la cálida piel,
mejilla abajo
liberadas de la prisión
de unos ojos
que no les mostraban
toda la luz.
RMA
Una partida de ajedrez
donde los contendientes son
de una parte Lucifer,
y de la otra un buen Dios.
Peones, alfiles, caballos
en uno y otro bando,
mas no concibe el entendimiento
un rey de inmaculado blanco.
Ningún Dios en su sano juicio,
si existiese la razón
haría morir por Él a sus hijos.
Mueren piezas a su antojo
da igual cual sea el color,
para ellos es solo un juego.
RMA
Qué tributo se ha de pagar,
cuánto cobran los días
por dejarse transitar.
unas patitas de gallo aquí,
una hermosa papada allá,
una barriguita por delante,
una loncha de mortadela allá atrás,
un dolorcito por aquí,
un achaquecito más allá.
Así, gotita a gotita
hasta que por fin llega
la tormenta perfecta
y de ahí al abono para plantas
sólo hay un pequeño paso.
La vida nos yergue
más los días se alían con la tierra
para terminar devorándonos.
RMA
Cuando la noche negra deja
de pintar de negro las piedras
un insolente sol colorea
de cálido oro las murallas.
Amanece que no es poco
que aunque ocurra todos los días
ya el estatus perdió de milagro.
RMA
Conocer qué se esconde
más allá de las estrellas
oculto en la negra noche,
tras el estático destello
por el roce de un corazón,
tras el parpadeo fugaz
de unos ojos luminosos,
qué es lo que habrá detrás,
a simple vista no se aprecia ,
mas sustenta algunas almas
prendidas con hilos
de la más fina seda.
RMA
Se tragó las lágrimas
el tic toc del reloj,
indigestas ellas
son regurgitadas,
vomitadas con dolor,
aderezadas con amargura
cada vez que el ángel del ayer
bate sus alas junto al estante
de nuestra memoria,
donde levanta el polvo
que acumula el olvido.
RMA
Cabizbajo
se aleja del mundo
oculto entre la gente,
quiere salir de escena,
quiere solo un regazo
donde evadir su mente
donde sentirse a salvo,
saberse invisible,
observador anónimo,
como el que a la ventanilla
de un expreso, mira
cómo corren los árboles
y las personas se alejan
irremediablemente con ellos,
llegando tan sólo a intuir
una esquina de su alma,
un bosquejo de su cara,
una sombra de su sombra
y con ellos, con el tiempo,
quizás, imaginar un poema.
RMA
Raso en la noche,
el mochuelo tirita,
brilla la estrella
en el manto azabache
que cubre el firmamento.
RMA
Somos nuestra memoria,
puede latir el corazón,
traspasar la luz el iris
pero si las neuronas
no son capaces de coordinar
pasado y presente,
de decir quién somos,
de indicar un camino,
tan solo seremos
un gran amasijo
de huesos y carne.
RMA
Pieles que las manecillas
del cansino reloj
transforman en pellejos
y a su vez forman pliegues
que enriquecen el alma.
Pieles que dejan volar
al aire la cabellera,
maldito cansino reloj
donde antes había un tupé
ahora se refleja el sol.
RMA
Es verde oscuro
en la tarde otoñal
el bosque perenne,
caducó el bosque
lavado por la lluvia
desprende aromas
a hojarasca y tierra mojada,
preparando el letargo
para el crudo invierno,
hundiendo con fuerza
sus raíces en el suelo
para buscar el sustento
que al llegar la primavera
le permita renacer,
eclosionar cual crisálida
ansiosa de vida.
Lavado por la lluvia
en la tarde otoñal
verde oscuro,
tirando a ocre.
RMA
Caemos en este mundo
siendo fruto de una ilusión,
arraigada en un hermoso sueño
donde al abrir los ojos
y asentar los pies en el suelo
descubrimos que la tierra
es más dura que el firmamento.
RMA
Esa calidez de volver
Al hogar del que nunca
en realidad te fuiste,
porque aunque tu carne
se encuentre a mil kilómetros
solo está en una nevera.
Tu alma está donde fuiste niño,
donde el mundo abrió sus pétalos
y la blanca luz tornó
en brillante arcoíris.
Donde la música pintó
en el aire sus notas voladoras,
esas notas casi mágicas,
que te acompañarán toda la vida,
que cuando menos esperas
surgen de la nada
como las burbujitas en el cava.
Descubres
que aunque creas que no pasó el tiempo,
este dibujó grietas
y feos desconchones
dónde solo había lisas paredes.
Descubres
que la luz se ocupa ahora
en resaltar las sombras
en esas feas arrugas,
como el sol que alarga
la sombra de la montaña
al llegar el ocaso.
Maravillosa calidez
al retornar al que siempre
sentirás como hogar
RMA
Cuando te cuentan o simplemente se piensa en una gran
historia de amor, casi siempre pensamos en trepidantes aventuras, grandes
gestos o tremendas renuncias, deseos y pasiones, tal como nos lo cuentan en
novelas y películas.
Por suerte toda mi vida y especialmente ahora estoy siendo
testigo de, para mí, la mayor historia de amor.
Qué mayor y más trepidante aventura que levantarte cada día,
con los medios justitos, como suelen decir por aquí, este pan para este queso y
este queso para este pan y lograr sacar adelante a tres criaturas,
inculcándoles además que han de ser buenas personas para ser felices en esta
vida (bueno, el primero salió algo “saborío” pero, en toda casa debe de haber
una oveja negra, digo yo).
Grandes gestos, qué mayor gesto que entregar tu vida por
amor a una persona y posteriormente a las tres que fueron llegando y no una
entrega peliculera, que te matan y ya está, que al final ni sientes ni padeces,
no, esto es una entrega sin límites, de día a día, con frío, con sueño, con
dolor de huesos, pero siempre con paciencia, un gesto cariñoso o una sonrisa.
Renuncia, quién va a saber más de renuncias que esa
generación que le tocó vivir una posguerra, Que además les enseñaron a servir a
los padres y que al final están sirviendo a los hijos y en algunos casos hasta
a los nietos, siempre con cariño y la mejor de las sonrisas.
Que por renunciar, renuncian a lo que haga falta, por aquel
que comparte camarote en este crucero, por las procelosas aguas de la vida.
En cuanto deseo y pasión, deben de andar sobrados, pues les
han servido para superar juntos cuantos momentos difíciles les han
acaecido y aún les están sucediendo, ese pegamento es más potente que el
“loctite” y por supuesto, mucho más dulce.
No es una película, ni nada por el estilo, es un ejemplo de
Amor, de una Gran Historia de Amor entre mi Gordi y mi adorable Gruñón.
Mira a sus ojos
hace propios sus latidos,
siente su dolor.
RMA.
Arrancará el tiempo
la carne de mis huesos,
mas nunca podrá,
de mi pobre alma
borrar los recuerdos.
Parecerán olvidados,
pero la más sutil fragancia
o la mas nimia nota
obraran la magia
de rescatarlos del pozo
de la más profunda memoria,
poniéndolos ante mis ojos,
erizándome la piel
aun no sabiendo
a ciencia exacta
su tiempo de procedencia.
RMA
Repleto
tiene el corazón repleto
de esa bilis
que supura el dolor,
anega los ojos
y priva la mirada
de esa luz
que te da la vida.
RMA
Cuarteada de años
como esa tierra árida
que pide agua,
como el sediento desierto
que el inclemente sol
fue estrujando poco a poco
hasta su ultima gota,
hasta su último halito de vida.
Su espalda va curvándose
como intentando alcanzar
esa tierra que la reclama.
RMA
Porta tu canto
bellas palabras de amor,
tus alas guardan
un corazón tan grande
que destila arte, ruiseñor.
RMA
Esa zanahoria,
que cuando niños veíamos
en los dibujos animados
cómo se le colocaba al caballo
frente a sus ojos y este
en un intento de engullirla
avanza tratando alcanzarla
sin llegar a imaginar
que salvo intersección humana
nunca logrará paladear.
¿Es así el futuro?.
RMA
No estoy acostumbrado a la esperanza
y no creo que ello se acostumbrara a mi,
ella es como una brisa que te empuja,
yo soy un nadie, invisible, oscuro y gris.
Es como el alba y el ocaso, que existen
y lo saben porque la noche y el día
al darse el relevo así se lo dicen,
pues ellos verse, nunca se vieron.
Huyó, huyó de la compañía
de aquel niño, al oírle el alarido
cuando supo que tenía vida.
Nunca terminaremos de llevarnos bien
la esperanza y yo, ella verde y yo gris,
ella con alas y yo sin saber el fin.
RMA
Volver, recordar,
es tan inútil como pedir
al espejo la imagen
de lo que un día fue un rostro,
da igual que este
fuese tuyo o del vecino,
sea, de hace un momento
o de cuando tú
aún eras un crio.
Volver, recordar,
tan inútil como la tierra
que pretende asir la sombra
que un sol, un día
dibujó sobre ella.
Volver, misión imposible,
como aquel pobre lunático
que se entretuvo
en girar las agujas del reloj
en sentido contrario,
con intención de aferrarse
a esa mirada, que un día
le dibujó una sonrisa,
le dio la vida.
Recordar la singularidad
de cada segundo,
de cada mirada
y cada sonrisa,
de cada destello
que le arranca el sol
a la superficie del agua.
Llegamos a este mundo
como inmaculados soñadores,
como una hoja en blanco
donde ir dibujando sueños
con la misma facilidad
con que la tierra sedienta
devora el agua.
Aún sin llegar a saberlo,
sin ser conscientes de ello
cada poro de la piel
de un bebé recién nacido,
es un hermoso sueño.
Veníamos siendo por entero
sueños y más sueños,
es cuanto necesitamos
para adelantar un pie
y dar el siguiente paso.
RMA
Canta la fuente
alegre trino, vida
que suerte el caño,
para el oído, música,
para el alma regocijo.
RMA
Por qué me ha robado
las estrellas esta noche,
arrebatándome la niña
de mi cielo de ensueño.
Ha llegado una luna
toda henchida y prepotente,
reclamando así su trono,
un privilegio luminoso
en la cúpula celeste.
RMA
Se nos sirve la vida
en precioso cáliz de oro,
cuando lo que se nos administra
es puro y simple veneno,
pues, si hay algo cierto
es que ella es, siempre,
quien más muertos motiva.
Según mi filósofo de cabecera
para diñarla sólo hace falta
estar un poquito vivo.
RMA
Mas allá del tiempo
que marca el reloj,
más aún del fin
que marcan los mapas,
más lejos que donde se encuentre
la última estrella.
Al final siempre se abre
un alegre paseo
por la boca del infierno.
RMA
Destructiva hostilidad,
como la gota malaya
que se acumula en un cuenco
y que antes de rebosar
se corrompe, crea verdina
capaz de intoxicar
al más sano de los cuerpos,
capaz de arrasar
con más calma
que la más brutal tempestad.
RMA
La vela brilla
con más intensidad
reflejada en tu pupila,
pone color su llama
en tus mejillas,
su cálida aura
imprime a tu voz un tono
de íntima musicalidad.
La vela brilla
con más intensidad.
RMA.
Cuando pierden fuelle
las ilusiones, los sueños
y las esperanzas,
se marca la piel con surcos
y de arrugas el alma.
Se llaman desalientos.
RMA
Tiembla mi alma
al saber que no soy
digno de tu mirada.
Todo cuanto puedo,
bajar los ojos
rodilla en tierra,
y aferrado a tu reja
musitar una plegaria.
RMA
Pisa las hojas
siéntelas crujir,
brotan las setas
vive el otoño,
es otra primavera,
quizás menos colorida
e igual de espectacular
en su paleta de ocres
y mucho, muchísimo
más intima.
RMA
Pelona oveja
ni blanca ni negra,
tú, afortunada,
serena, tranquila,
sólo y simple oveja.
RMA
Minúsculos diamantes
devuelve la mar con su reflejo
de un luminoso sol
que en las aguas busca un espejo
donde acallar su soledad,
en secreto envidia
a las estrellas sin luna
pues nunca conocerán
la soledad en su reinado.
Diamantes minúsculos
regala la mar con su reflejo,
danzarinas estrellas.
RMA
Alma que vive
alma que vibra
alma que llora
alma que canta
alma que siente
alma que ríe
alma que zozobra
alma que vuela
alma que ama
alma que vuelve
alma que ahoga
alma que suspira
alma que flota
alma que calla
alma que tiembla
alma que sola
alma que alma.
RMA
Porqué me ha robado
las estrellas esta noche,
arrebatándome la niña
de mi cielo de ensueño.
Ha llegado una luna
toda henchida y prepotente,
reclamando así su trono,
un privilegio luminoso
en la cúpula celeste.
RMA
Mares de luna,
donde se zambullen los sueños
los días de lluvia,
donde, si arrecia la tempestad,
agotadas las fuerzas,
pueden llegar a naufragar.
RMA
Se nos sirve la vida
en precioso cáliz de oro
cuando lo que se nos administra
es puro y simple veneno,
pues, si es que hay algo cierto
es que ella es, quien siempre,
más muertes motiva.
Según mi filósofo de cabecera
para diñarla sólo hace falta
estar un poquito vivo.
RMA
Nace el agua amargamente
por las ventanas de luz
con la fuerza impotente
en no encontrar una salida
a esa presión insoportable,
que ahoga las entrañas
de manera impenitente.
Solo cabe la espera,
que el óxido irrefrenable
no reviente las ventanas.
RMA
¿Es la soledad
como la alegría
o la tristeza,
solo un estado mental?
¿O realmente no hay nadie?
RMA
Atardece, junto a la acequia un cañizal, donde los hortelanos acuden por cañas para luego "encañar" las judías y las tomateras, para que estas no estén tiradas en el suelo, venzan así la gravedad y sus frutos puedan crecer de forma adecuada.
Junto a esa acequia, un niño juega tirando guijarros al agua, viendo las ondas que crea en la corriente, imaginando que en lugar de una simple acequia, es un caudaloso río, que el cañizal, que en ocasiones cubre en parte el cauce, son gigantescos árboles de una lejana selva y las lagartijas, se asemejan bastante a cocodrilos feroces, hambrientos. Las ranas con su croar, lo transportan a lejanos oasis a lomos de estrafalarios camellos y el sol que se cuela entre las cañas y las hojas de una higuera cercana, le sumergen en un pequeño y cálido paraíso.
En estos mundos andaba, cuando se le acerca el hortelano e imaginando donde podría estar la mente del chiquillo, le dijo que si quería que le hiciese un barco que le llevase hasta el mar y de allí hasta el fin del mundo.
La cara del niño reflejó toda la alegría que inundó su corazón y el hortelano, con una sonrisa en los labios, cogió una hoja de caña y tras doblarla, con una pericia adquirida en su lejana infancia, realizó un barquito, lo posó en la corriente y este comenzó a navegar rumbo a la libertad que le ofrecía el mar.
Navega en aguas
cristalinas, rápidas.
Lecho de piedras.
RMA
Alzan alegre vuelo las campanas
con ellas, gorriones en desbandada,
Sábado Gloria, luminosa mañana
salen los más bellos ojos de Cabra.
Vuelan saetas con el llanto prendido
en la dura orfandad de una madre
que no llega a comprender muy bien
a qué la pérdida de su amado hijo.
Ya sobrecogidos los corazones
al paso de unos ojos y unas lágrimas
que destilan la grandeza del amor.
Elevan una súplica sus manos
a ese Dios que quiso aprender a amar
como solo sabe hacerlo a una madre.
RMA
Dolor invisible
virutas de sal
disueltas en agua
que ahogan el alma,
marjal de silencio
solo roto por hipidos
que arrastra el viento.
Fuga al infinito,
tras cruzar
bajo dinteles de piedra
en los que los números
se desdibujan
junto a tres letras
y sobre la tierra,
a dos aguas,
crecen malvas y jaramagos.
RMA
Todos los sitios brillantes
y los que no lo son
hace tiempo que supe
que no era por su luz,
eran brillantes, eso sí,
porque en ellos se refleja
la luz que irradian tus ojos,
el brillo de tu corazón,
la belleza de tu alma.
ILY.
RMA
El tic tac del reloj
nos sorbe los minutos
como el niño pequeño
se sorbe los mocos
Temible vampiro
que nos chupa la sangre.
El tic tac del reloj.
RMA
Sentía que debía reconciliarse
con su universo,
tumbarse en el suelo
y sentir el frío de la tierra
llamando a sus huesos,
cómo su pelo se hunde en el barro
simulando echar raíces,
esperar que pase el ocaso
y empiecen a brotar las estrellas
en el lienzo azabache,
con ansiedad infantil buscar la suya,
por ningún rincón aparece.
Siente un gélido puñal en el pecho
un desprendimiento de luna
con muy mala suerte.
Está claro, ha de hacer las paces
con su universo.
RMA
Cada uno busca su luz, sino que se lo digan a la legión de insectos que huyendo de la fría oscuridad de la noche, al ver una hoguera se arremolinan en torno a ella, buscan el calor de su luz, un punto que les sirva de referencia, un sueño que creen va a ser mejor que su insulsa existencia, por el simple hecho de estar mejor iluminado y creer que así van a poder ver más, aunque al final terminen cegados por tanta luz y achicharradas sus alas, que se lo pregunten a Ícaro.
¿Nos hace egoístas la edad?
No será que aupados
al montículo
que forman los años,
cual monte “Testaccio”,
aunque difuso aún
se adivina ya, donde
termina el ocaso.
Será que el miedo
y la impotencia nos incitan
a aprehender con exigencia
cada gota de cariño
cual vampiro sediento
al clarear el alba.
RMA
Solo de ti,
pues nunca nadie
podrá compartirla,
arrebatártela,
ni tan siquiera olerla
o acariciarla,
y tan solo unos pocos
sabrán su existencia,
solo tuya
y como flor,
efímera.
La próxima será distinta
e igualmente única
e igualmente,
solo tuya.
RMA
Te plantas ante el espejo
como cada mañana y un tipo
despeinado y legañoso
se te queda mirando
con cara de pocos amigos,
malencarado, le preguntas
sin pronunciar palabra,
intuyes que te lee la mente,
que ya sabes la respuesta.
¿Quién demonios eres?
¿Qué es aquello que pretendes?
Te pareces tanto a mí
y aún así no consigo saber
a qué narices persigues,
quién está detrás de ti,
qué es aquello que te empuja
a dar el salto cada mañana
a enfrentarte en este espejo
con un gruñón despeinado.
El próximo día pregunta,
pregunta si te atreves.
RMA
Se me está haciendo vieja, mi vieja neurona, se está
volviendo chocha, pues no va el otro día y la descubro, que como escarpias
tenía las dendritas, el axón moqueando y el soma ojiplático, todo, porque
bajando al alba, de la sierra, estaba Córdoba sumida en una intensa niebla, un
inmenso manto blanco, que visto desde arriba, era un mar de nubes, pespunteado, por
aquí o por allá por alguna que otra luz de la ciudad.
El suave contorno, al fondo, de la campiña dibujado
por un cielo intensamente rojo, surcado, poco más arriba, por una franja de
nubes altas, negras como mi corazón y como guinda, en lo más alto, el lucero
del alba.
Hocica el suelo
desde bien temprano
el jabalí.
RMA
Se fue a reposar tranquilamente
al rincón perdido de un estante,
llegó volando con sus alas
trasquiladas, imperfectas
chamuscadas y algo cansadas,
¿Hasta cuando en su rincón?
Solo hasta que decida alguien
que debe caminar hasta el borde
para emprender el vuelo
o bien para saltar al vacío
probando así la suerte,
retando así al destino
de, al volver a abrir sus alas
de nuevo ser leído.
RMA
¿De que nos vale
encerrar nuestros sentimientos?
¿Meter nuestro corazón en una jaula
para protegernos?
Considerado un signo de debilidad,
desde pequeños nos dicen
los hombres no lloran,
no sienten dolor.
No debes sentir enfado
pues te asemejarás a un viejo agrio,
ni excesivamente alegre
pues parecerás un loco.
Tampoco se puede
sentir que tienes suerte
pues te tendrán envidia,
ni sentir esta
pues serías mala persona.
Tampoco en exceso
habría que sentirse infeliz
te llamarán amargado,
ni podría sentirse abatido
incapaz de alzar la cabeza
pues el camino en sí
es largo, muy largo.
¡Démonos el derecho a sentir!
Si puede que pueda volar con el alma,
si podemos sentir
frío o calor,
hambre o sed,
sed de amor
o frío en soledad,
deberíamos poder sentir
por entero el universo.
RMA
Curvan los años
su columna de vida,
agachan su testa
y asientan sus pasos
de pies lastrados,
con el efecto perverso
que mirando al suelo
no llega a ver el cielo,
donde precisamente allí
es donde más gustan
en revolotear los sueños.
RMA
Has visto por asomo
crecer una flor,
un simple tallo,
el abrir de una hoja,
cómo se abre
de par en par,
cómo atrapa la luz,
cómo crea vida,
crea belleza
sublime, simple,
sólo belleza.
¿Te has parado a pensar
el tiempo que le llevó crecer?
¿Te has parado a mirar
cómo crece una flor?
RMA
Recuerdo que de niño, solía acompañar a mi padre a la
cooperativa del vino y quedaba maravillado ante lo gigantesca que me parecía la
maquinaria y los depósitos para el mosto, así como la fresca penumbra donde se cobijaban
las botas para la crianza del vino. Lo que más me marcó de aquellas visitas, pues
se quedó grabado en algún recóndito lugar de mi cerebro, fue el olor de la bodega
a vino y a madera, ese aroma que flotaba en el ambiente y se apropiaba de la pituitaria.
Con los años, cada vez que he tenido la oportunidad de visitar
una bodega, ese aroma ha tenido el poder de transportarme a una niñez en la que,
de la mano de un adorable gruñón iba de excursión a la cooperativa del vino.
Atrapa la uva
cálidos rayos de sol,
magia, envero.
RMA
Una estrella fugaz
¿Es bella por efímera
o es efímera porque es bella?
Al igual que el azahar,
la flor del almendro
o la del cerezo.
¿Son bellas por fugaces?
No podemos ponerlas
en un lindo jarrón
como tantas otras,
no puedes acariciar
sus tiernos pétalos,
destruirías su belleza,
su ser,
hay que atraparlas
en su justo momento,
atesorarlas en lo más hondo,
sentirlas muy dentro
y esa imagen
y ese aroma
administrarlos hasta otra ocasión
en la que tengan a bien
cruzarse en nuestra vida.
RMA
Los caminos que no elegimos
¿Dónde nos arribaron?
Donde iban que no nos llevaron,
porque no los escogimos
en las dos, quizás tres
de las opciones que tuvimos.
Igual, como dice alguien
no sería nuestra felicidad.
Pero, porqué los transitamos
¿ Realmente nos llevaron a ella?
O nos conformamos pensando
que elegimos lo mejor
que al final, igual acertamos.
RMA
Seguirá volando con alas de papel
sobre los lomos de indómitos libros
coronado por una hueca calavera
en la que su único habitante
hace eco cuando habla,
cuando piensa no, pues no lo hace.
Intentará viajar despacio
mirando los contornos del paisaje
no como cuando vas en AVE
que solo ves al frente,
la velocidad del viaje
ndeja ver lo que hay
a uno y otro lado, sólo al frente
y cuando menos acuerdas
yse ha llegado, alegría ,
pero al igual que el café,
si lo tomas sin apreciar su amargura
es como si en lugar de café
bebieses agua cristalina,
con mucho brillo, pero insípida.
Seguirá volando con alas de papel
sobre lomos de indómitos libros.
RMA
Nadie quiere que nada
vuelva a ser igual,
nadie pretende
que deje de doler.
Nadie quiere olvidar
porque es imposible,
si algo quiere alguien
es amar.
Es mirar para adelante,
sin olvidar, pero al frente.
Caminar, avanzar juntos
y si es posible
llegar muy lejos,
si hace falta, por los que quedan
llegar al fin del mundo.
RMA
Vivía,
porque tenía que vivir,
no porque lo desease,
porque había que tirar “pa’lante”,
no había tiempo de sentir.
Como la bestia con anteojeras
a los lados ver no puede,
sólo mira al frente
sin saber hacia dónde va,
agachando la cabeza,
sólo tirar “pa’lante”.
RMA
¿Es una jaula la carne,
una prisión para el alma?
Que le hurta el cielo a esta
impidiéndole volar,
que emponzoña la luz
creándole una sombra,
ata la carne a la tierra
y esa carne, a ella
al fin retorna,
pone el cielo allá en lo alto
y más alto las estrellas.
La luz colocó allí arriba
una luz que a la postre
es quien reparte vida.
RMA
Tiene que doler
ver marchitar la flor
que a lo largo de tantos años
fue la luz de tu vida.
Ojos verde mar,
marejada agitando su interior
con la única posible opción
de apretar fuerte en la mano
el tallo cuajado de espinas
para poder soportar así
el violento zarandeo del mar.
* * * * * * * * * * * * *
Ha de ser duro
ver inundarse el mar,
ese donde te sentías
como pez en el agua,
ese que fue tu vida
que tan bien aprendiste a amar.
Ha de doler sentir su dolor
impotente ante tu impotencia
a dar algún paso de baile
al arrullo de las olas
bajo una luna que asoma
en un cielo encendido
donde una nube asemeja una rosa
allí donde el mar la toca.
RMA
Es nuestra propia cárcel
esa nuez arrugada
que rellena el cráneo
(o al menos debería)
o lo es la carne
que nos hace sombra
mientras caminamos.
RMA
