559

La noche abraza 

y toda luz engulle,

ululan buhos.

RMA 

No son

 

No son especialmente bellas

ni de llamativos colores,

mas bien grises, subterráneas

y casi nadie repara en ellas.

No son las rosas o el clavel

margaritas o clavellinas 

ni el albo y efímero azahar,

mas ninguna vive sin ellas.

Aportan agarre y firmeza,

no sólo alimentan el cuerpo,

también de ellas se nutre el alma.

Grises y nada bellas raíces 

renuncian a su luz, taladran

la fría tierra, por la belleza.

RMA

558

Recoge el mar

los destellos celestes,

rumor de olas.

RMA 

El sapo

 

El sapo salta

deshaciendo el espejo

manso del agua,

donde la luna plena

se mira la cara.

RMA 

557

Nieve de azahar 

sobre el capó del coche,

ya es primavera.

RMA 

Dónde aguardar

Dónde aguardar y acechar

para dar el zarpazo

en el momento adecuado.

Quería que lloviese,

notar el efecto catárquico

de sentirla rodar por el rostro.

Oír el chapoteo

de los pies en los charcos,

el barro ascender pernil arriba

y los pies cada vez más hundidos

en el fango lodoso,

sentir que la tierra

debía ya reclamarte.

Quería que lloviese

para confundir

cielo, agua y tierra

para que todo fuese,

todo uno.

RMA 

556

Muestra orgulloso

su cornamenta el ciervo,

no como otros.

RMA