375

 

Llueve con ganas

tamborilea en el paraguas,

gotean las hojas.

RMA 

Sentía

 

 

 

Sentía que debía reconciliarse

con su universo,

tumbarse en el suelo

y sentir el frío de la tierra

llamando a sus huesos,

cómo su pelo se hunde en el barro

simulando echar raíces,

esperar que pase el ocaso

y empiecen a brotar las estrellas

en el lienzo azabache,

con ansiedad infantil buscar la suya,

por ningún rincón aparece.

Siente un gélido puñal en el pecho

un desprendimiento de luna

con muy mala suerte.

Está claro, ha de hacer las paces

con su universo.

RMA

 

374

Brillan las ascuas

en la noche, hacen hogar,

en la chimenea.

RMA

Cada uno

 Cada uno busca su luz, sino que se lo digan a la legión de insectos que huyendo de la fría oscuridad de la noche, al ver una hoguera se arremolinan en torno a ella, buscan el calor de su luz, un punto que les sirva de referencia, un sueño que creen va a ser mejor que su insulsa existencia, por el simple hecho de estar mejor iluminado y creer que así van a poder ver más, aunque al final terminen cegados por tanta luz y achicharradas sus alas, que se lo pregunten a Ícaro.

Ciega tanta luz,
ciega tanta oscuridad,
mira el ocaso.
              RMA

373

 

Entre las tejas

crecen los jaramagos,

viejo tejado.

RMA 

?Nos hace egoístas la edad?

 

¿Nos hace egoístas la edad?

No será que aupados

al montículo 

que forman los años,

cual monte “Testaccio”,

aunque difuso aún

se adivina ya, donde

termina el ocaso.

 

Será que el miedo

y la impotencia nos incitan

a aprehender con exigencia

cada gota de cariño

cual vampiro sediento

al clarear el alba.

                     RMA

372

 

Mece la llama

el aire de la rendija,

sombras que bailan.

RMA