Recostado el lucero
en el alfanje de luna
tranquilo, ve pasar la vida.
Su ardiente interior
no le impide, en su fría cuna
mirar su mundo inferior,
desde su atalaya
sobre la negra tierra
ve una locura de hormigas
corriendo como pollo sin cabeza
en pos de algo que parece vida,
que abajo unos llaman libertad,
otros osados felicidad,
el común de los mortales
perra vida.
Desde arriba sólo se aprecian
las alocadas carreras
en busca de ese
no se sabe qué.
RMA
No somos carne y huesos,
nuestro ser no es la materia.
A la cerdita Peggy
o al insigne Sherlock Holmes
cualquiera los reconocería,
incluso para este último
existe una casita
donde supuestamente vivió,
en real, bonito y duro ladrillo
y hasta seguro existe una palangana
donde ponía en remojo
sus insignes pinreles,
cuando en verdad fue fruto
de Sir Arthur, de su mente.
Si no se tiene nombre,
es que no se existe,
en el código o lengua que sea,
todo, todos somos palabras.
Hagamos una sencilla prueba,
imagina esa idílica playa
donde desearías posar tus huesos,
descríbela con sumo detalle,
pero ten bien presente
que lo que olvides nombrar
simplemente no existe.
Al fin, somos solo la palabra,
quizás un pensamiento
de alguna mente privilegiada.
RMA
Se diluye la memoria
con el paso del tiempo
en ese mar indómito
que agita y confunde
pasado, sueños y recuerdos,
diluyendo el azucarillo
de los buenos momentos,
levantando el fango
de los fondos abisales,
creando un oscuro velo
que a capricho oculta
unas veces lo amargo,
las más, lo bueno,
mas al fin y a la postre
emponzoña los sueños,
diluye la memoria
para encajar en el cráneo
de la forma y manera
que menos nos duela.
RMA
Desconocía que tenía alma
hasta que vió sus ojos,
sintió como su luz
iluminó todo su ser,
hasta ese minúsculo apéndice
que los demás llaman alma.
RMA
