Algunos dicen
que cuando es dicha
la palabra muere.

Yo digo, en cambio,
que justo ese día
empieza a vivir.

Emily Dickinson.

Parafraseando a la Sra. Dickinson me gustaría que estos ripios que ahora comienzan a volar por sí mismos no mueran en el olvido, sino que sean capaces de anidar en el corazón de alguien que les de calor y cobijo.

martes, 28 de abril de 2026

No son

 


No son especialmente bellas

ni de llamativos colores,

mas bien grises, subterráneas

y casi nadie repara en ellas.


No son las rosas o el clavel

margaritas o clavellinas 

ni el albo y efímero azahar,

mas ninguna vive sin ellas.


Aportan agarre y firmeza,

no sólo alimentan el cuerpo,

también de ellas se nutre el alma.


Grises y nada bellas raíces 

renuncian a su luz, taladran

la fría tierra, por la belleza.

RMA



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