Algunos dicen
que cuando es dicha
la palabra muere.

Yo digo, en cambio,
que justo ese día
empieza a vivir.

Emily Dickinson.

Parafraseando a la Sra. Dickinson me gustaría que estos ripios que ahora comienzan a volar por sí mismos no mueran en el olvido, sino que sean capaces de anidar en el corazón de alguien que les de calor y cobijo.

sábado, 16 de noviembre de 2019

182





Dejo a la noche
me acompañe a tus ojos
¡Pierdo el miedo!.
                      RMA

viernes, 15 de noviembre de 2019

Nace sin prisa




Nace sin prisa
el sol de la mañana,
la Luna en cambio
se adelanta al ocaso,
muy coqueta, ella
sabe que su palidez
al ardiente sol
cada día consigue
sacarle los colores.
                       RMA

miércoles, 6 de noviembre de 2019

181



                                               RMA

Con ternura, el Sol
acaricia las piedras 
del puente viejo.
                     RMA

martes, 5 de noviembre de 2019

Se desparraman





Se desparraman las mejillas
al vertiginoso ritmo
del infernal sendero.

Pierden los ojos el brillo
opacados por el dolor
de las zarzas del sendero.

Golpea inmisericorde la Soledad
al aterrizar de golpe en la isla
donde habitan, malviven
los incumplidos sueños.
                                  RMA

lunes, 4 de noviembre de 2019

180





El tiempo pasa
sin pedir permiso
¡Impertinente!.
                  RMA

domingo, 3 de noviembre de 2019

Repica el aire





Repica el aire
en la esbelta espadaña,
su toque logra
que un ajado corazón
de emoción se estremezca.
                                       RMA

sábado, 2 de noviembre de 2019

Hoy quiero hablar




Hoy quiero hablar
de un compañero y amigo
que sin ser hacedor de versos
yo tengo por gran poeta.

Mantiene y defiende
que es dolor la vida
y que debe haber dolor
para que exista poesía.

Desprecia porque ama
y ama porque le duele
el sufrimiento del porqué mata
y el dolor de aquel que muere.

Entusiasta utópico
combatiente de la injusticia,
mas, con su alma de poeta,
con la justicia, sufriría.
                               RMA