Recostado el lucero
en el alfanje de luna
tranquilo, ve pasar la vida.
Su ardiente interior
no le impide, en su fría cuna
mirar su mundo inferior,
desde su atalaya
sobre la negra tierra
ve una locura de hormigas
corriendo como pollo sin cabeza
en pos de algo que parece vida,
que abajo unos llaman libertad,
otros osados felicidad,
el común de los mortales
perra vida.
Desde arriba sólo se aprecian
las alocadas carreras
en busca de ese
no se sabe qué.
RMA
No somos carne y huesos,
nuestro ser no es la materia.
A la cerdita Peggy
o al insigne Sherlock Holmes
cualquiera los reconocería,
incluso para este último
existe una casita
donde supuestamente vivió,
en real, bonito y duro ladrillo
y hasta seguro existe una palangana
donde ponía en remojo
sus insignes pinreles,
cuando en verdad fue fruto
de Sir Arthur, de su mente.
Si no se tiene nombre,
es que no se existe,
en el código o lengua que sea,
todo, todos somos palabras.
Hagamos una sencilla prueba,
imagina esa idílica playa
donde desearías posar tus huesos,
descríbela con sumo detalle,
pero ten bien presente
que lo que olvides nombrar
simplemente no existe.
Al fin, somos solo la palabra,
quizás un pensamiento
de alguna mente privilegiada.
RMA
Se diluye la memoria
con el paso del tiempo
en ese mar indómito
que agita y confunde
pasado, sueños y recuerdos,
diluyendo el azucarillo
de los buenos momentos,
levantando el fango
de los fondos abisales,
creando un oscuro velo
que a capricho oculta
unas veces lo amargo,
las más, lo bueno,
mas al fin y a la postre
emponzoña los sueños,
diluye la memoria
para encajar en el cráneo
de la forma y manera
que menos nos duela.
RMA
Desconocía que tenía alma
hasta que vió sus ojos,
sintió como su luz
iluminó todo su ser,
hasta ese minúsculo apéndice
que los demás llaman alma.
RMA
Hasta no hace tanto tiempo
la fuerza era la animal,
no había tractores o camiones
ni aviones con los que poder volar
y en un pueblo donde abundan las huertas
un buen hombre era gañán.
Con sus aperos y sus bestias
íbase a las huertas a arar,
normalmente ayuntadas y parejas,
esto viene a ser de dos en dos
y de similares fuerzas.
Una yunta, bien de burros o de mulas
para tirar del arado y la tierra arañar,
que a la hora de tirar de la reja,
así como del carro ,
como a veces también sucede
en este piso intermedio,
no todos tiran de igual manera
y entonces llega el arriero
o aquel gañán, y arrea
llegando los palos
siempre
a lomos de la misma bestia.
RMA
Pasado.
Es un gran bloque de mármol
que crece día a día,
con esfuerzo se van labrando peldaños
con los que poco a poco
seguir creciendo y alcanzar la cima,
una cumbre de impoluto Carrara.
En cambio hay quien se espanta
de la manera en que crece,
le oprime, se ahoga con el hecho
de conocer su peso, saber que está ahí,
y entonces, lo utiliza como lienzo
para grabar unas bonitas letras
encabezadas todas por RIP.
RMA.
La carne, que pretende erguirse encaramada en un saco de huesos para aparentar dignidad.
El alma, etérea, de tan divina que es incapaz de bajar a ras de suelo y manchar su etéreo ser en el lodo diario y cuando alguna vez lo intentó, mejor no lo hubiera hecho.
La memoria, no somos nadie sin ella, somos ella, nada de pasado, presente hueco y un nulo futuro, no sabríamos quienes somos, qué nos gusta, qué odiamos, quién amamos y quién somos, sino sabemos a quien amar, con quién compartir y con quién recordar.
Los griegos, en la antigüedad, para remarcar la importancia de la memoria y el miedo a perderla, a no ser nadie, se inventaron un río en los Campos Elíseos que si lo atravesabas o bebías perdías la memoria, Lete, olvido es su nombre.
Con el tiempo llegó un señor, se olvidó del río y nos dejó su nombre Alois, Alzheimer de apellido.
La parte de la leyenda que más me gusta es que contaban que una vez se bebía sus aguas, en aquellas praderas y en ausencia de memoria todos eran felices, pues con ella también desaparecían los vicios, las miserias, el dolor y siempre era primorosa primavera.
Espero que esta parte no se le quedase atrás al amigo Alois.
Húmeda niebla
emborrona siluetas,
enturbia el alba.
RMA
Cuanto más vacía,
más amarga y pesada,
más profundo es el pozo
y más negra su boca.
No hay luz que centellee
en la superficie del agua
y mucho unas difícil
que esos destellos iluminen
la soga salvadora
con que izarse a la superficie.
RMA
