Parafraseando a la Sra. Dickinson me gustaría que estos ripios que ahora comienzan a volar por sí mismos no mueran en el olvido, sino que sean capaces de anidar en el corazón de alguien que les de calor y cobijo.
Ni el mejor pintor
con su pincel,
ni el mejor poeta
con su pluma,
ni tan siquiera
el mejor jilguero
con su trino,
podrán jamás,
aunque quisieran
plasmar tanta
y tanta belleza.
RMA
Imposible tocar el alma
de alguien con los dedos,
es como la Luna,
por mucho que corras
nunca llegas a alcanzarla,
sólo unos pocos,
afortunados ellos,
son capaces de llegar
a golpe de corazón
a acariciarla al menos
¡Pobres lunáticos!.
RMA
Las horas mueren
en un reloj, presas,
enredadas en el bucle
infernal de unas manecillas,
al ritmo machacón
que marca un péndulo
indeciso, que oscila
entre luz y oscuridad,
izquierda, derecha,
tic-tac, tic-tac.
incapaz de encontrar
el equilibrio necesario
para detenerse,
quizás,
mirar.
Aunque, tal vez
no lleguen a morir,
simplemente pasan
y los que están a su lado
por su ritmo hipnótico
quedan subyugados,
son vampirizados,
sirven de aperitivo
a ese íncubo vampiro
llamado tiempo.
RMA