Cabizbajo
se aleja del mundo
oculto entre la gente,
quiere salir de escena,
quiere solo un regazo
donde evadir su mente
donde sentirse a salvo,
saberse invisible,
observador anónimo,
como el que a la ventanilla
de un expreso, mira
cómo corren los árboles
y las personas se alejan
irremediablemente con ellos,
llegando tan sólo a intuir
una esquina de su alma,
un bosquejo de su cara,
una sombra de su sombra
y con ellos, con el tiempo,
quizás, imaginar un poema.
RMA
Raso en la noche,
el mochuelo tirita,
brilla la estrella
en el manto azabache
que cubre el firmamento.
RMA
Somos nuestra memoria,
puede latir el corazón,
traspasar la luz el iris
pero si las neuronas
no son capaces de coordinar
pasado y presente,
de decir quién somos,
de indicar un camino,
tan solo seremos
un gran amasijo
de huesos y carne.
RMA
Pieles que las manecillas
del cansino reloj
transforman en pellejos
y a su vez forman pliegues
que enriquecen el alma.
Pieles que dejan volar
al aire la cabellera,
maldito cansino reloj
donde antes había un tupé
ahora se refleja el sol.
RMA
